"In fondo alle scale, Old France spolverava i gradini, una gobba sulla schiena. Mi rivolse un sorriso mentre passavo, questa donna che era stata picchiata e terrorizzata dal marito per tre decenni finché una notte d'estate finalmente crollò, prese una delle molte pistole di lui, gli si avvicinò mentre era seduto al tavolo della cena e gli sparò cinque volte in piena faccia. Alan D. la definiva un'assassina e, dal punto di vista legale - e magari anche da quello morale - aveva ragione. Ma quando restituii il sorriso a France, una cosa che adesso avrei dovuto smettere di fare con tanta regolarità, seppi di non considerarla esattamente in quel modo. Vedevo una donna che era stata ferita, ferita e poi ancora ferita finché era arrivata al punto da poter fare solo due cose: morire oppure ributtare tutto in faccia a un'altra persona. Era un flusso quasi inevitabile di cattivi sentimenti e mentre uscivo nella fredda aria primaverile di quella città pedemontana, seppi che era questo a unirmi a quei criminali, la capacità condivisa di trasformare una ferita ricevuta in un'offesa che poteva addirittura uccidere l'altra persona, quella che se l'era meritata."

(Andre Dubus III - I pugni nella testa)